Sans Protecteur

La silhouette s'approchait, ses pas résonnant sur le pavé humide. Élodie serra le papier dans sa poche, son cœur battant la chamade. Elle n'attendit pas de voir son visage ; elle tourna les talons et s'enfuit, ses escarpins claquant sur les pierres. Elle connaissait ces ruelles, elle y avait grandi. Elle bifurqua dans une ruelle étroite, puis une autre, jusqu'à ce que les pas s'estompent. Elle s'adossa contre un mur, haletante. Paris était dangereuse pour une femme seule, surtout après avoir été rejetée par le Duc. Mais elle n'était plus une enfant de l'orphelinat. Elle était Élodie Marchand, et elle survivrait. Elle se dirigea vers le Café de Flore, un lieu où les humains et les vampires se croisaient sans effusion de sang. La salle était bondée, l'odeur du café et des croissants chauds flottant dans l'air. Elle s'installa à une table près de la fenêtre, commanda un chocolat chaud pour se réchauffer. Un homme, la trentaine, costume élégant, s'approcha. « Mademoiselle, vous semblez perdue. Puis-je vous offrir un refuge ? » Élodie le dévisagea, méfiante. Elle avait appris à ne pas faire confiance aux inconnus. « Merci, mais je me débrouille. » Il insista, mais elle refusa poliment. Elle ne pouvait pas se permettre de faiblir. Elle paya et sortit, se dirigeant vers l'orphelinat Saint-Vincent. Elle devait récupérer ses affaires, et surtout le journal de sa mère. Elle entra par la porte de derrière, évitant la surveillance. Son ancien dortoir était intact, son lit fait, ses quelques possessions dans une boîte en carton. Elle fouilla sous le matelas et trouva le journal, relié en cuir usé. Elle le glissa dans sa veste. Mais alors qu'elle sortait, deux ombres l'attendirent dans le couloir. « Isabeau nous envoie, » dit l'un. Élodie ne prit pas le temps de répondre ; elle fonça vers la sortie, les bousculant. Elle courut dans les rues, ses poumons en feu, jusqu'à ce qu'elle les sème. Elle se cacha dans une impasse, le journal serré contre elle. Elle s'accroupit, ouvrit le journal. Les pages jaunies étaient remplies de l'écriture fine de sa mère. Elle feuilleta, cherchant un indice. Soudain, une adresse attira son regard : « Château de Chambord, aile est, sous la lune gibbeuse. » Son cœur s'emballa. C'était un message, un appel. Elle se souvint des paroles du serviteur : « Pour votre sécurité. » Peut-être que ce n'était pas une coïncidence. Elle leva les yeux vers la lune, gibbeuse cette nuit. Une coïncidence ? Elle se sentit déterminée. Elle ne savait pas ce qu'elle trouverait là-bas, mais c'était plus que ce qu'elle avait. Elle se releva, le journal dans sa poche. Elle avait un but, une direction. Elle n'était plus une victime. Elle était une chasseuse de vérité. Et elle irait à Chambord, coûte que coûte. Elle relut l'adresse, la mémorisant. Le château de Chambord, à des lieues de Paris. Elle savait que le voyage serait dangereux, mais elle n'avait plus rien à perdre. Elle sortit de l'impasse, le regard déterminé. En feuilletant le journal, elle découvre l'adresse et se sent déterminée à s'y rendre.